RABA_EMPIRE

Baton

raba — Thu, 01 Jan 1970 00:00:00 +0100

Poi sembro infinitamente ripetitivo, ma voi dovreste sinceramente provare cosa si prova. Si, voi che criticate “l'indie” medio italiano, quello passato dai marlene kunz all'electro perché ha visto due fighette ad un dj set . Voi, esattamente voi, dovreste vedere gli stronzi che ci sono qui. Sono molto più froci, molto più idioti (mi sorprenderebbe vederli vincere in una gara di spelling dove gli altri concorrenti sono dei gabbiani) e soprattutto infinitamente più supponenti. Il fatto è che sono pregni del loro cul de sac di idiozia, in cui più aumenta il loro fattore merda e maggiormente si sento in diritto di sfoggiare tutta la loro presunzione. Per fortuna esistono posti come brixton dove questa gente viene picchiata (dai nigga) .

Gente sparata

raba — Thu, 01 Jan 1970 00:00:00 +0100

Dall'ultima volta che ho lasciato qualcosa qui in calce sono passati la bellezza di quattro lunghi mesi. Sono successe cose di rilievo? Si? No? Sono ritornato nella valle di lacrime in cui una sega cambia dove però, la mia vita personale si svolge in maniera per lo più meno cagosa. Qui chi tiene banco è il magico Moat, i tredicenni che si uccidono per il crack e i vecchi homless senza denti che ti vomitano sulle scarpe. Però d'altro canto c'è brick lane con tutta la sua gente pazza e piena di colori che si, ti fa venire voglia di emulare il suddetto eroe dei violenti.

Si ma allora?

raba — Thu, 01 Jan 1970 00:00:00 +0100

I capitalisti convinti non si rassegnano ancora, ma la cuccagna è finita. Vent'anni di speculazioni edilizie ed economia basata sul niente ci stanno portando vicinissimo al collasso. Ma la domanda che spero ardentemente di non essermi posto solamente fra me e me medesimo è “ma se sti stronzi falliscono che cazzo succede?”. Ok, quando fallisce un'azienda questa chiude e manda tutti a casa. Ma se fallisce uno stato? Chiudono tutto e lasciano il paese in preda agli sbarchi dei froci inglesi che si sono comprati casa a Mikonos? Partenone incula party? Se lo stato non può più pagare un cazzo di nessuno e non può risolvere le insolvenze che cazzo succede? Operano un suicidio di massa? Ditemelo, perché io sarò mentecatto ma non capisco.

Estemporenee stronzate

raba — Thu, 01 Jan 1970 00:00:00 +0100

Sembra quasi inverosimile scivere nuovamente qualcosa. Qualcosa di sensato e rilevante ormai non mi riesce. Mi porto avanti rotolandomi in rapporti che non sono in grado di far proseguire con una certa continuità. Il fatto è che sono irrimediabilmente attratto dalla precarietà sotto ogni punto di vista. Decadenza e precarietà sono gli unici stati dell'essere capaci di far venire fuori quelcosa di decente da questa cosa infome chimata dai più società. E non dite di no anche se le vostre sicurezze vi suggeriscono il contrario.

Approssimazioni estetiche

raba — Thu, 01 Jan 1970 00:00:00 +0100

La traccia intimista soffre di stucchevolezza. Il problema è che ai miei occhi risulta l'ultimo argomento non banale. Si potrebbe muovere un “graziealcazzo” dato che essendo di per se qualcosa di intimo ci si aspetta che chi lo pensa/scrive non lo trovi una puttanata. Ok, si in effetti la critica è movibile, però di che cosa dovrei scrivere? Dei trans? La gente, in Italia scopre i trans nel 2009 puttana eva/adamo. Spero che fingiate per ipocrisia perché altrimenti non sapete quanto divertimento vi siete persi.

Si-no

raba — Thu, 01 Jan 1970 00:00:00 +0100

Salgo sulla bici, guardo la ruota in maniera ipnotica, original pirate material nelle orecchie, penso, penso al mio egoismo e a chi più mi sta a cuore che sta male, male veramente. Pensieri confusi e refusi che potrei correggere rendendomi conto lucidamente del mio suddetto egoismo ma che rimangono li a nutrire qualcosa che non voglio affrontare. Sentimenti che si mischiano senza una possibilità minima di combinarli, il tetris è arrivato in alto e non ho fatto un cazzo di punti.

Ennesimo titolo del cazzo ironico

raba — Thu, 01 Jan 1970 00:00:00 +0100

E se provassi a scrivere veramente qualcosa di sensato? Qualcosa di divertente? No, non esce più, è come cercare di trombare quando sai benissimo che sei troppo ubriaco per farlo. Lo infili un po' barzotto ma sai bene che ti stancherai dopo pochi minuti di suini sforzi e ti abbandonerai nel letto sbattendotene amabilmente di aver inatteso speranze altrui. Anche questo argomento della scrittura l'ho riciclato troppe volte. Forse, ma ribadisco forse, perché ogni qualvolta mi metto a scrivere non sono affatto mosso dall'istinto o da una qualunque cazzo d'ispirazione, ma solo da una vuota volontà di tenere vivo qualcosa che si sta palesemente spegnendo e di conseguenza l'unico soggetto su cui riesco ad argomentare in maniera sufficiente è proprio l'inutilità di intenti (e di conseguenze) con cui mi metto di fronte alla tastiera. Forse dovrei provare ad allontanarmi dalla mia coscienza ipercritica e negativa ed abbracciare le good vibes che viaggiano nell'aria e magari ritrovare il piacere della scrittura in tutto il suo essere. Chiaramente scherzo, non spariamo stronzate. I punti fermi sono sempre gli stessi: voi mi fate cagare, la vita fa in gran parte cagare e prima o poi ve ne accorgerete, specialmente quando farò una strage e studio aperto userà questo post per dire che c'erano già stati dei palesi segnali di disagio sociale.

Bucazzi

raba — Thu, 01 Jan 1970 00:00:00 +0100

Sono qui a scrivere il mio utilissimo nonché seguitissimo post mensile.Cosa dire? La mia vita veleggia senza problema alcuno. Eh si! Me la passo proprio bene. No, non è così. Mi sto oltretutto sforzando di scrivere senza voglia alcuna, ma dato che fornisco soldi inutilmente ad aruba per tenere aperta questa merda, continuo nella mia nefanda scrittura (in oltre, leggendo i post del mio vecchio blog, sono giunto alla conclusione che scrivevo decisamente meglio una volta).Comunque, continuiamo con questo stillicidio e andiamo a criticare i blog degli improvvisati Bukowski dei miei coglioni che si trovano in giro. No veramente, sono illeggibili, mi fanno venire le emorroidi grosse come noci di cocco. Io capisco quanto possa piacere la scrittura e anche la vita (che poi piace il senso di precarietà, ma vivere così è un altro paio di maniche) di quel vecchio barbone di merda, ma porca troia, finitela di improvvisarvici che non siete affatto capaci. Il bello è che il cretino tipo in questione, che racconta di sbronze memorabili e casini potenti, probabilmente è al primo anno di università e ha cominciato a bere l'altro ieri, dato che finalmente è fuori di casa e si sente legittimato a livello morale a bere due birre e sentirsi maledetto. Ammazzatevi. Andreste tutti sbattuti in un alberghetto a ore in un paesino di merda pieno di zotici stronzi in Arkansas, con una troia cinquantenne di nome Paula che per farvi un pompino deve appoggiare la dentiera sul comodino e che nel momento in cui state per venire la imbrattiate con un conato di sangue proveniente dal vostro stomaco pluriulcerato dall'alcool.

Suggi che non ci pensiamo troppo

raba — Thu, 01 Jan 1970 00:00:00 +0100

L'Italia è pervasa da un perbenismo sciatto, piccolo borghese e pseudo cattolico che mi fa semplicemente schifo al cazzo. No veramente, prima di andarmene lo avvertivo ma riuscivo a sopportarlo, ora invece lo trovo nauseante ed irritante al tempo stesso. La nostra tv, la nostra politica, il nostro comportamento morale lo dimostrano; siamo uno sfacelo. Non siamo stati capaci di evolvere, siamo rimasti ancorati al nulla, superati, derisi ma felici di esserlo. Purtroppo la speranza che arrivi qualcuno di illuminato fornito delle assi di legno utili a portare la macchina fuori dal pantano è vana, anzi, vanissima. Anche perché se arrivasse nessuno lo cagherebbe.

How to scrivere

raba — Thu, 01 Jan 1970 00:00:00 +0100

Si lo ammetto, invidio profondamente le persone che sanno scrivere, chi riesce, attraverso la scrittura a rendere veramente quello che pensa e/o prova senza alcuna difficoltà. Per il sottoscritto invece, la cosa è leggermente differente, esiste un filtro fra quello che scrivo e quello che avrei immaginato di scrivere prima di mettermi davanti alla tastiera. Perché? Non lo saprei spiegare con esattezza, fatto sta che anche la migliore delle intuizioni la trasformo in una cosa (leggasi merda) che non mi piace affatto.